les mots d'un poête en carton

Marcher. Les rues inconnues. Défilé de quartiers anonymes et la musique sur les oreilles, un casque qui fait barrage. Un peu dans la rue, un peu ailleurs, un peu en soi. Marcher, un peu ailleurs. Arbres immeubles trottoirs. Les facades defilent au rythme du pas égaré, et rythmé par la musique. Feu rouge, voitures en trombe, Paris en somme. Les facades et les pensées défilent au rythme du pas nonchalant, le pas qui prend son temps. Arret sur un banc, une cigarette au Val de Grâce, rayon de soleil qui perce.

Marcher, les rues pavées pleines d'inconnus, Paris en somme. Rêverie rythmé par la musique qui ne marche pas au pas, regarder la ville et voir a l'intérieur de soi: souvenirs surgissants de nulle part, pensées décousues, un certain laisser aller. Passants, clients, clochard. Un sourire contre une cigarette, vous avez du feu?

Marcher. Une fontaine pour etancher la soif, fruits mûrs sur l'étalage de l'épicier arabe, quelques cerises en poche, parcequ'elles sont rouges et que le noyau peut se garder dans la bouche. La grande mosquée, odeur de thé, population mélangée. Paris en somme. Pensées qui tournent en rond, parfois, et prendre cette rue qui tourne à droite. Rue inconnue, ou pas. Rue acceuillante, semble-t-il, en tous cas. Arbres, passants, banc dans un square où se repose un étudiant, livre à la main les yeux au ciel.

Marcher. Croiser les gens et les choses, situations banales de la vie de la ville que l'on regarde sans y penser, sauf lorsque l'on marche pour marcher. Ville de tous les jours, sous un regard inhabituel: tout ne se ressemble pas, les rues inconnues à découvrir, ou faire le point avec soi-même.

Marcher dans Paris, en somme.

     Les feuilles mortes tombent, même au printemps: il suffit d'une, et c'est celle là. Rien ne l'explique, on le constate, même en avril on peut tomber de l'arbre, la pluie peut faire fleurir et le soleil faner. Les feuilles mortes tombent des arbres et finissent à la poubelle, la poubelle déborde de brouillons et ces brouillons sont les miens.

     Aucun collectionneur ne les mettra sous verre, les enfants ne les feront pas sécher dans leurs cahiers: ce ne sont que les feuilles tristes d'un poète en carton, tout juste valables a mâcher et à cracher en sarbacane.

     Ce brouillon mort tombe au printemps parmi les arbres en fleur: il ne colore pas le sol, il existe inutile. Une feuille morte pour une histoire finie: plus de trace de l'histoire verte dans le brouillon rouge. Au milieu des arbres en fleurs, mon sac comme la corbeille déborde de feuilles mortes. des brouillons qui finiront à la poubelle emportant une histoire.

     La feuille lasse, battue par le vent, se déchire ou s'envole et termine sur le sol. On ne la ramasse pas, on la regarde quelques instants, ballottée dans la poussière, on se dit qu'elle finira dans la poubelle emportant son histoire.

     On ne s'en souvient pas, de ces feuilles tristes qui meurent au printemps.




"Texte banal comme la fin d'une histoire
Lassitude et je n'sais quoi nous ont amenés là
Et ont fait fuir la joie comme une passoire.
Que dire d'autre? C'est triste et c'est comme ça."

Tell me the things you think you saw
when you were there, fucked up and sad
trying desperatly to get mad
on a world you think you know.

Trying to tell you something unusual
I might loose your love and looks
but if i don't try at all
you would never read my books.

If my words does make no sens to you
just know that it's the same to me
I just don't know what and who
could understand the things i see.

ô noble oiseau qui défie les tempêtes, agenouille la Bea uté et fait taire les grenouilles.

ô grand pingouin! Quoi de plus perçant que ton regard perçant?
ô pingouin! Quoi de plus grand que toi, grand pingouin?

Ton bec fier impose le respect à plus d'une otarie, et la banquise exulte à supporter tes glissades lestes et célestes.

ô pingouin des glaces! sois sûr que Dieu t'a créé à son image.

ô pingouin sacré nous te louons.
ô pingouin sacré nous te glorifions!

Quand les hommes auront atteint la sagesse, Pingouin, sur le monde, tu régneras...